que fiesta más rara

2009-08-30T23:44:00.001+02:00

¡Qué suplicio estival me inunda! ¡Qué inmundicia más grande esta de sudar y derretirse al compás de los segundos! Mi infinita imaginación no hace sombra a las calamidades que esta real realidad me hace pasar. Las chicas del bikini disfrutan con ignorancia en grandes playas de arena fina y besan a sus apuestos novios despidiéndose de ellos debido al otoñal ingreso en los gimnasios. ¿Y por qué razón permanezco en esta habitación tan informatizada, ajeno a la vida, dejado de cuidados femeninos y entablando conversaciones con mi otro yo? ¿Debería apuntarme a uno de esos gimnasios para que en un próximo verano pueda yo disfrutar de miradas furtivas y arrumacos playeros? No creo que proyecte una mala imagen al prójimo, seguramente sea un joven que se hace pasar por culto pero con ciertos toques de reprimida bohemia, y aun así la inactividad que te otorga eso de tener conciencia o algún principio que se me coló en la lista sin estar yo muy de acuerdo, me impiden establecer contactos próximos con seres semejantes, susurrar bellas palabras al oído o tener insignificantes amores de verano dignos de algún relato hemingwayano. ¿Cómo puedo caer tan al fondo de una literaria y aburrida rutina? ¿Estoy perdiendo, como a la chica que se le voló el sombrero aquella tarde en la que el viento apretaba sin mesura, la cordura?

2009-08-26T13:06:00.001+02:00

Llevaba el sol debajo del brazo, bueno, no vamos a empezar mintiendo, llevaba una novela de Nick Hornby, pero ardía igual que el astro rey, quemaba mi piel con las agresividad de un niño malcriado. Mi querido sobrino subía la cuesta de San Lorenzo en su bicicleta nueva, todo un reto, un alarde de facultades físicas y la demostración de que últimamente se lo ha comido todo para ser tan grande y fuerte como su tío. En mi cabeza sonada Don't cry baby de Cal Veale, un curioso personaje de mediados de los cincuenta, nunca reconocido, siempre atormentado por los riffs de otros mejores que él. Yo andaba buscando la reconfortante sombra, la fresca brisa de la mañana, la belleza robada de las antiguas casas del centro y por qué no, una joven digna de mirar. No fui recompensado con tal placer pero el paseo desde mi viejo coche del 96 hasta la biblioteca pública convirtió a esa mañana en una de las más recordadas de la semana. Debería contar lo que me ha traído hasta aquí, el hecho que instintivamente me ha empujado a escribir, a liberar de mi alma tal peso y dejar de atormentar mis cálidas conversaciones en voz alta. Pero por el contrario, empezaré a leer la novela, que es lo que mejor se hacer. Dejaré que vuestra imaginación, eso que las nuevas generaciones usan sólo para masturbarse sin ayuda, os lleve al hecho en sí, y que vosotros también tengáis esa necesidad de escribir, que de vuestros dedos salgan punzantes palabras, mediocres, da igual, pero palabras.

2009-08-21T18:05:00.005+02:00

No puedo aguantar mucho tiempo ni en un teatro ni en un cine, apenas puedo leer un periódico, rara vez un libro moderno; no puedo comprender qué clase de placer y de alegría buscan los hombres en los hoteles y en los ferrocarriles totalmente llenos, en los cafés repletos de gente oyendo música fastidiosa y pesada; en los bares y varietés de las elegantes ciudades lujosas, en las exposiciones universales, en las carreras, en las conferencias para los necesitados de la ilustración, en los grandes lugares de deporte; no puedo entender ni compartir todos esos placeres, que a mi me serían desde luego asequibles y por los que tantos millares de personas se afanan y se agitan. Y lo que, por el contrario, me sucede a mi en las raras horas de placer, lo que para mi es delicia, suceso, elevación y éxtasis, eso no lo conoce, ni lo ama, ni lo busca el mundo más si acaso en las novelas; en la vida, lo considera una locura.

El lobo estepario, Hermann Hesse.

2009-08-17T15:48:00.005+02:00

Yo una vez conocí a un hombre sin nombre. Era un sábado de agosto y la medianoche se marchaba en taxi, las niñas bailaban algo parecido al rock'n roll y lucían piernas bronceadas, limpias, infinitas. Las botellas de vino rodaban colina abajo mientras traviesas estrellas hacían apuestas a espaldas de la luna. Las luces nos daban una tregua en una apartada piedra en el camino, sus brazos eran huellas del sufrimiento, la sangre seca se mezclaba con cicatrices en el corazón. Su teléfono no funcionaba -y juntos nos lamentamos de la muerte paulatina de las antiguas cabinas, esas que nunca fallaban-, la necesidad imperiosa de la cocaína se pudo ver en sus ojos, en su piel desgastada, llamando a gritos a ese hombre de la pandereta que nunca llegaba. Vio en mi la juventud, la pulcra mirada inocente que te roba el tiempo, me aconsejó hasta perder la voz y esas palabras ahondaron en mi conciencia como pasos errantes y errores enlazados del pasado. Me ofreció sin desdén todo lo poco que tenía, me dio la mano con firmeza, como la da mi padre, con el respeto que se aprendía en las calles oscuras de tiempos oscuros, y lejanos. Me despedí con honores y seguí mi camino, pero ya no sabía muy bien a dónde ir, vislumbraba falsas tonalidades en el gran teatro que me rodeaba, las miradas falsas y desmedidas de los hombres se clavaban en mi como puñales, mi sangre formaba un gran río donde todos se bañaban mientras me atacaba la cara oculta de la luna. Asustado corrí hasta el infinito de las noches perdidas y, sudando el veneno que me escupían desde los balcones, vi a las estrellas matándose unas a otras...

15.08.09

2009-08-11T22:39:00.002+02:00

Era el típico joven europeo que se alimentaba de largos silencios, solía gritar escondido en la oscuridad y en lugares solitarios arañaba las páginas de viejos libros de los años cincuenta buscando respuestas a sus desesperanzados pensamientos de madrugada. Cuando miraba por la ventana nunca veía esa suprema realidad, siempre alcanzaba paisajes más lejanos, viejos canales con pequeñas casas de madera en sus orillas o antiguos palacios habitados por historiadores del amor. Una de esas noches, entraba un viento muy frío por la ventana que hacía ondear las cortinas como viejas bailarinas rusas; decidió ir al baño y hacer el mal mientras gritaba poemas de Rimbaud.

2009-08-09T22:54:00.004+02:00

Las paredes,
de un blanco amarillo,
aguardan a la gran
historia
de amor
histriónico
que alberga
mi angustiado corazón.

2009-08-05T20:47:00.004+02:00

La apertura emocional a personas extrañamente lejanas conlleva situaciones desagradables en ese contexto de la lejanía ya sea física, mental o aeroespacial. Si a esto le añades una insistencia a tal iniciación como cuando llegamos a aquél bar ya cerrado y golpeamos la puerta hasta que volvieron a abrirlo solo para echarnos del recinto entonces podemos dar con el resultado de unas cuantas nubes negras que restan la emoción vespertina del cielo azul. Para cuando la situación se solvente las extracciones para-físicas que saldrán de ahí son una incógnita, lo que si me atormenta es una frase que leí ayer -la experiencia es algo que consigues justo después de necesitarla-. Y debemos tomar partido en las actividades que fomentan nuestra mente y que son malignas para el entorno y la situación en la que podemos encontrarnos en el mismo momento, quiero decir AHORA. Nada que ver con romanticismos falsos ni ramos de rosas, hablo de conexiones intravenosas y pensamientos comunes, en miradas perdidas que hacen de lo perdido algo digno de mirar, ya me entiendes, salta a la vista la eterna gracia con la que no estoy casado y el viril deseo de superación del que carezco, aun así no creo que se haya dado cuenta nadie aún en este entorno rojizo y vacío de que ese deseo es el sentimiento más ruin y vil del hombre humano de a pie. En general considero crucial el conocimiento de casi nada para conseguir el ansiado triunfo de la comodidad, de la felicidad EDULCORADA, de la saciedad de un deseo carnal básico y sociológicamente muy bien aceptado por todos. Disfrutemos de las cosas malas de la vida, de los sabores agrios, de las mañanas frías, del olor a pies y el calor asfixiante, disfrutemos delas decepciones en forma de filete de ternera y de todo aquello que te provoca urticaria, disfrutemos también de la sopa fría y de una buena película americana.

2009-07-20T19:34:00.003+02:00

La luz del pasillo donde están los libros de Bukowski

PARPADEA.

El amor ha pasado por mi lado esta noche OJOS VERDES.

MANIFESTACIÓN EN PRO DE LA ABOLICIÓN INMEDIATA DE LAS DESPEDIDAS.
( en terraza con vista a una playa de la costa portuguesa. )

ARENA, playa.
SEXO, calcetines.
AMOR.

Palabras encontradas en un moleskine en el fondo del cajón de mi mesilladenoche*

*Lugar donde las personas humanas acuden antes de dormir para guardar todo lo malo que les ha pasado durante el día.

2009-07-16T00:24:00.003+02:00

Acaba de llegar de una larga estancia en Italia.
Ahora no sabe quién es quién.
Tiene gafas (click, click). Tiene sombrero (click). Tiene barba (click, click, click).

2009-07-08T16:43:00.002+02:00

-Este era un país fantástico. No entiendo qué le ha pasado.
-Nadie tiene agallas ya. Ni nos dejan entrar en un hotel de segunda. Creen que les vamos a cortar el cuello. Tienen miedo.
-No os temen a vosotros. Temen lo que representáis para ellos.
-Para ellos sólo representamos alguien que necesita un corte de pelo.
-Que va. Lo que representáis para ellos...es la libertad.
-La libertad es lo más importante.
-Claro, eso es. Se trata de eso. Pero hablar de ella y practicarla, son cosas distintas. Es muy difícil ser libre cuando te compran y venden en el mercado. No digas a nadie que no es libre porque se pondrán a matar y mutilar para mostrarte que si. No pararán de hablar de la libertad del individuo. Pero ven un individuo libre, y les asusta.
-Bueno, el miedo no les hace huir.
-No, les hace peligrosos.

Easy Rider (1969)

Oda al amor. -Acto segundo.

2009-07-07T16:56:00.003+02:00

Aún no has entrado en mi vida
y ya estoy deseando que salgas.
Para echarte de menos sin descanso,
para añorarte en las tardes de lluvia del próximo otoño.

Oda al amor. -Acto primero.

2009-07-07T01:19:00.003+02:00

Querida,

Una vez leí que hubo un hombre tan estrafalario que construyó una cabaña cerca de un lago y vivió allí durante años alimentándose de su huerto y de su profunda reflexión. Sacó conclusiones varias, una de ellas le valió para escribir un alegato en pro de la desobediencia civil. Más tarde, un tal Gandhi siguió su ejemplo.

Ahora, nosotros nos comunicamos con canciones de los Beatles.

2009-07-02T13:54:00.003+02:00

Ante la estupidez de mi época, siento oleadas de odio que me asfixian. La mierda se me sube a la boca como en las hernias estranguladas. Pero yo quiero conservarla, fijarla, endurecerla; quiero transformarla en una pasta con la que embadurnaré el siglo XIX, de la misma manera que doran las pagodas indias con excrementos de vaca.

Gustave Flaubert.

2009-06-25T22:15:00.005+02:00

Leo relatos de humor inglés en la oscuridad,
hay un gato en mi calle que todos los días a la misma hora sube a mi ventana
y maúlla hasta temblar,
dicen que tiene una espantosa enfermedad
en las patas
y que es mejor no acercarse.
Suena música de frontera mexicana,
los ojos me lloran,
el gato limpia una lata de atún
del norte.
Tengo una enorme pena
que no se cómo quitarme de encima.
Será que lo leo es deprimente,
que lo que oigo es repetitivo,
que el gato sigue teniendo hambre.
Será...

2009-06-23T19:25:00.002+02:00

Por fin tuvo un instante de alegre inspiración que a continuación paso a relatar:

Era un caluroso día de verano es una miserable ciudad sureña, las señoras ventilaban los bajos de sus faldas con disimulo mientras los niños descamisados corrían entre sudores, heridas y artilugios punzantes. Asombroso resulta el hecho de que nadie percibía por aquél entonces nada de lo que claramente se iba a poder ver unos minutos más tarde.

Pasado todo aquél mal trago, volvieron a sus casas con el aire fresco de la noche y envueltos en un estado psicológico confuso. Tan sólo fue el primer día.

2009-06-16T18:43:00.008+02:00

"Querida madre:
Pensaba escribirte antes y espero que no estés molesta porque no lo haya hecho. Estoy en (San Francisco, Los Ángeles, Nueva York, Arizona, una reserva de los indios hopi, ¡¡Nueva York, Ajijic, San Miguel de Allende, México!!) y esto es realmente maravilloso. Un ambiente maravilloso. llevamos aquí una semana. No quiero aburrirte explicándote todo el asunto, cómo sucedió, pero realmente lo intenté, intenté hacerlo, porque sabía que tu querías que lo hiciera, pero simplemente no resultó, era imposible seguir con ello (con el colegio, la universidad, el empleo, mi relación con Danny) y así me vine aquí y es realmente un ambiente maravilloso. No debes preocuparte por mí. He conocido a GENTE MARAVILLOSA y..."
...y hasta en el corazón de la mamá ingenua de todos los Estados Unidos se alza instintivamente el temblor adrenalínico: beatniks, vagabundos, negros ... droga.

Extracto de Gaseosa de Ácido Eléctrico, Tom Wolfe (1968)

2009-06-14T16:01:00.003+02:00

I

Si intentas convencerme
de algo que no te convence,
lo mejor que puedes hacer
es tratar de convencer a otro.

II

La mentira te persigue
escalando muros,
atravesando mares,
comiendo hamburguesas
de oferta.

III

Cuando leo a Wolfe,
abstraído por Kesey,
recuerdo a Kerouac,
igualmente
abstraído por Cassady.

-Demostración de lo fácil que es ser poeta.

2009-06-11T16:45:00.002+02:00

Pasados los años, el amor volvió a ser una de las prioridades en su vida. Esa misma noche, una gran luna llena iluminaba la habitación mientras él no paraba de vomitar. Algo le había sentado mal.

2009-05-30T23:09:00.002+02:00

resbala por toda la habitación y la convierte en el maldito infierno.
viene sin avisar,
como siempre,
se aferra a ti
aun cuando tienes el abrigo puesto
y la melancolía del invierno en la cabeza.
la notoriedad de la que hace gala
le hace parecer altanero y vanidoso.
nada le resulta extraño
en su afán por abordarnos a todos,
por quedarse pegado a nuestra piel
y situarse en la cúspide de nuestras sensaciones.
lo cíclico de nuestras vidas
se refleja cada año
en este sofoco agobiante y opresivo
que tiene su principio y su fin,
definido en el tiempo,
deseado por algunos
y repudiado por otros.
deleitense.

2009-05-26T21:54:00.002+02:00

bajaste con dulzura los dos escalones que te separaban de la calle.
el gran maletín de tu contrabajo te sobresalía por detrás de la cabeza, parecías más bajita de lo que en realidad eres.
tu pelo ondeaba hacía la derecha, el fuerte viento hacía presencia por el callejón donde está esa taberna que nos gusta tanto.
la tarde llegaba a su fin
y mi botella de vino también.
ojalá fueras mía,
pensé.
después pagué la cuenta
y con un miedo enfermizo
salí de allí.

2009-05-24T19:02:00.003+02:00

He recordado y al momento he tenido que olvidar

que las palabras no sirven para nada

que todo lo que parece eterno puede terminar

antes que esta frase.

2009-05-14T18:35:00.002+02:00

me contó que de pequeño le diagnosticaron

un problema en sus oídos,

tan sólo podía escuchar la verdad.

vivió durante años en absoluto silencio

presa de las atrocidades y artimañas

de la mentira.

ya en plena madurez,

pudo oír por primera vez.

el viento el dijo que la verdad no existía.

2009-05-10T18:52:00.003+02:00

en su casa le prohibieron soñar,
sus padres siempre le decían que en uno de esos sueños
podría quedarse atrapado,
y no salir jamás.
una calurosa noche de primavera,
escondido bajo sus mantas,
probó la indecencia del sueño,
ansiando no volver a la realidad.

2009-04-29T12:41:00.002+02:00

las nubes corrompen mi mañana, que pretendía ser como una manzana verde rodando por la hierba recién cortada. la casa de mi vecino está en obras, y los obreros son los enemigos de las mañanas agradables. el zumbido de una avispa del tamaño de mi cabeza me da los buenos días, tus gruñidos me gustaban más. las prisas de los demás me hacen ir más rápido, los dejo atrás como ese conejo que iba a pilas y nunca se cansaba. suena dynamite de brenda lee, una sombra humorística se cierne sobre la habitación...

2009-04-18T02:10:00.002+02:00

apunta todos los libros que pretende leer para no olvidarse de ninguno, escribe trozos de canciones que le recuerdan a ella, su hermana mayor le enseñó a atarse los cordones como un zurdo, siempre ha tenido problemas de garganta, no duerme bien, tiene el pelo mal cortado, le gusta comer pollo con las manos. (tose sin parar, pierde su mirada en una pelusa que sobrevuela la habitación). le gusta mojarse con la lluvia cuando hace calor, si las cosas no van bien suele esconderse bajo las mantas de su cama. cuando bebe más de la cuenta le da por correr, no le gusta hacer la compra, ni los restaurantes con grandes ventanas. (le sudan los pies, no hay planes para esta semana y eso le desconcierta un poco).

reflexión sacando la basura con un frío que no es normal

2009-04-14T01:33:00.004+02:00

dice diego vasallo que la vida te lleva por caminos raros, más que raros a mi me resultan inescrutables. el ir y venir de un día y después de otro, las carreteras que nunca terminan, las conversaciones a medias y las miradas que se pierden entre tanta gente, tópicos de resignación que esta noche me valen. entre tanto, corro en busca de una felicidad que no quiero encontrar y en la que no creo.

2009-04-11T05:49:00.001+02:00

¿Dónde estás?

en el sorbo de un café hirviendo, en los últimos diez segundos de una canción de diez minutos, ante las horas esperando que llegue tu contestación a mi absurda declaración, en el miedo y las ganas de verte, en un cruce de miradas en el pasillo para ropa de señora de un viejo supermercado, en la primera calada y en la penúltima, en una frase estúpida que tuviste que gritar antes de saltar al vacío, en tus insignificantes majaderías de madrugada, en el sonido de una armónica en do...

2009-04-08T16:18:00.005+02:00

tu falda gira como un tiovivo mientras te mueves al sonido de un viejo tocadiscos en el que suena el disco que consagró a gene vincent. hace horas que llamamos a ese maldito restaurante chino y aún no ha aparecido nadie, quiero untar con ahínco en tu salsa. a veces te miro y creo que estás en otro lugar muy lejos de aquí. quizás sea eso lo que más me gusta de ti. he tenido sueños extraños, debidos seguramente al exceso de carne en mi dieta, en los que ibas de cama en cama, reconstruyendo las almas de hombres maduros y alimentando sus vicios. yo tan sólo podía mirarte a través de una televisión muy pequeña, parecida a la que tenían mis padres antes de mi llegada. ahora siento algo muy revelador, pero tengo dudas de que todo haya sido un sueño. la noche empieza a ponerse muy oscura, enciendes la luz de la cocina y abres una cerveza, la bebes como si fuera la última que queda en este mundo.

visión de tarde lunática (de lunes)

2009-04-05T15:08:00.005+02:00

Rua Garrett. Barrio de Chiado. Lisboa. El sol ilumina la escultura de bronce de Fernando Pessoa en la terraza de la célebre cafetería a brasileira. El sonido de una vieja guitarra española hace bailar a los niños que revolotean entre las faldas de sus abuelas...

cuestiones nocturnas

2009-03-29T18:03:00.004+02:00

cuando la noche parece no acabar nunca,
entre latidos lejanos de una soledad sucia
y la reticencia de aceptar abrazos de mentira,
surge la felicidad,
vestida de pacatos, ladrones gigantes escondidos
y gatos negros con ojos amarillos.

And it's a hard rain's a-gonna fall.

2009-03-23T18:28:00.004+01:00

claro que si bobby, será dura la lluvia que va a caer, si no está cayendo ya...
pero creo que al menos a mi, no me pillara desprevenido.
hablas de lobos salvajes, de martillos que sangran y lenguas rotas;
¿pero qué dices? solo hay que salir a la calle para verlo.
las rosas ya no sólo pueden ser rosas, también amarillas, blancas, o lo que uno pueda pagar,
los perros ya no hacen guau, ahora cantan y llevan vestidos de noche,
y lo peor de todo, los teléfonos ya no hacen ring.
¿cómo suena tu teléfono, viejo amigo?

impracabeza #5

2009-03-14T21:43:00.004+01:00

Se acaba de publicar el número 5 de este proyecto creativo
online para escritores, fotógrafos...en fin,
colaboraciones de todo tipo y realmente interesantes. Una idea
genial de la que debemos disfrutar todos. En esta ocasión he tenido
el enorme placer de prestar algunos de mis poemas para la causa,
me siento muy orgulloso y agradecido.

vinculado

2009-03-10T23:03:00.002+01:00

últimamente he leído la trilogía de deptfort de robertson davies, se busca una mujer de bukowski, el feliz cumpleaños de la muerte de gregory corso y 101 + 19 = 120 poemas de ángel gonzález.
he escuchado un disco tributo a muddy waters, Let it bleed de los rolling stones, uno de mickey baker y otro de the chicago transit authority.
he asistido al glorioso cumpleaños de mario acompañado por rebeca jimenez, he viajado a almería
en una noche soleada y me he emborrachado un lunes.
entre estas y otras muchas cosas, también he aprendido a poner vínculos en mi blog.

vivir es luchar contra los trasgos y escribir es juzgarse a uno mismo.

2009-03-01T16:12:00.003+01:00

esquivando los charcos de una ligera lluvia que le acompañó durante toda la tarde del sábado, intentaba mantener impolutas sus nuevas botas para disponer de un tanto más de elegancia ante la cita que se le presentaba esa misma noche.
cenó los restos de comida china del día anterior, acompañado por una botella de oporto del 89 que abrió para la ocasión, no estaba nervioso, no se esmeró demasiado en la higiene personal ni pretendía parecer algo que no era, como suele ocurrir en este tipo de encuentros.
atravesaba una época oscura de su vida desde que su mujer se fue, el único atisbo esperanzador de sus días se basaba en la sencilla idea de una madurez libre y sin ataduras y de que una vez cumplidos los treinta podría por fin cumplir su sueño de juventud; recorrer el país en su viejo ford del 74.
pero antes, mucho antes de eso, había conocido a la señorita Chang en una página web de citas a ciegas en las que abundaban solteros desesperados, amigos de lo ocasional y mujeres con el instinto maternal en fase terminal. después de algunas semanas en las que intercambiaron correos electrónicos y las mejores de sus fotos, decidieron dar el paso de conocerse y ante esa situación se encontraba Bill.
ella habia telefoneado poco antes para avisar de que se retrasaría hasta pasada la media noche lo que supuso un incremento de la tensión arterial y pequeños sintomas de ansiedad en la fisionomía de Bill. la noche se estaba enturbiando y comenzó a llover aun más, desde su ventana pudo ver como los charcos de la tarde se convertían en pequeños lagos en medio de la calle y todos corrían de un lado a otro con sus paraguas de colores, colores entre tanta oscuridad.
al filo de la media noche y con la botella de oporto en el cubo de la basura, se escucharon tres golpes secos en la puerta de entrada y una dulce y asiática voz, a lo que siguió un intenso y largo silencio.

mujeres

2009-02-27T16:56:00.007+01:00

Me gustan los colores
de sus ropas,
su manera de andar,
la crueldad de algunos rostros
de vez en cuando
la belleza casi pura de una cara
total y encantadoramente femenina.
Están por encima de nosotros
planean mejor y se organizan mejor.
Mientras los hombres ven televisión,
toman cervezas y juegan al béisbol,
ellas, las mujeres,
piensan en nosotros, concentrándose,
estudiando, decidiendo si aceptarnos,
descartarnos, cambiarnos, matarnos o
simplemente abandonarnos.
Al final no importa
ya que hicieran lo que hicieran
acabamos locos y solos.

Charles Bukowski

aquí es donde el tiempo se detiene, sin tener a donde ir

2009-02-09T00:56:00.003+01:00

Bill llegaba a casa poco antes de anochecer, había parado en la tienda de la esquina a comprar dos helados de nata para tomarlos con su mujer en el jardín. abrió la puerta silenciosamente tratando de sorprenderla, pero ella guardaba aún más silencio. la encontró mirando la pantalla apagada del nuevo televisor, bebiendo una copa del vino que le regalaron en la última entrega de premios, donde por cierto, acudió con su jefe, y mejor amigo, Alfred.
sin apartar la vista del televisor pronunció las palabras prohibidas; -siéntate, será mejor que hablemos.-
el suelo del salón se llenó rápidamente de nata derretida, lágrimas, y el folleto arrugado de un crucero por el báltico.

el quinto en discordia

2009-02-03T16:24:00.007+01:00

¿No sabes qué es eso? En las compañías permanentes de ópera, como las que tenemos en Europa, se necesita una prima donna, siempre una soprano, siempre la heroína y a menudo una tonta; también se necesita un tenor para el papel de su enamorado, y una contralto que desempeñe el papel de la rival de la soprano, la bruja o algo así, y un bajo, que interpreta el papel del villano, el rival del tenor o de cualquier personaje que lo amenace.
Hasta aquí, todo está claro. Pero no se puede desarrollar la trama sin otro hombre, que generalmente es un barítono, y que en la profesión se conoce como quinto en discordia, porque es quien conoce el secreto del nacimiento del héroe, aparece para ayudar a la heroína cuando se cree perdida, mantiene a la reclusa en su celda o incluso puede provocar la muerte de alguien, si eso forma parte del argumento. La prima donna y el tenor, la contralto y el bajo, se llevan los mejores temas musicales y hacen todas las cosas espectaculares, ¡pero no se puede desarrollar la obra sin el quinto en discordia! Tal vez no sea un papel espectacular, pero te aseguro que es un buen trabajo, y que los actores que los interpretan suelen tener una trayectoria profesional más prolongada que la de las voces de oro. ¿Eres el quinto en discordia? Será mejor que lo averigües.

Robertson Davies El quinto en discordia (1970)

la cosa empieza a ponerse interesante

2009-02-02T18:18:00.009+01:00

la tarde transcurría, como todas las tardes por aquella época, entre silencios eternos y canciones de miles davis. nada hacía presagiar que de un momento a otro el crujir de un cristal avisaría a todos los allí presentes de que la ventana estaba a punto de romperse.

por algún resquicio...

2009-01-29T13:06:00.007+01:00

todo pasó,
todo es borroso ahora, todo
menos eso que apenas percibía
en aquel tiempo
y que, años más tarde,
resurgió de mi interior, ya para siempre:
este miedo difuso,
esta ira repentina,
estas imprevisibles
y verdaderas ganas de llorar.

Extracto del poema ciudad cero de Ángel González.

historia corta de domingo largo

2009-01-25T23:57:00.011+01:00

ella le esperaba en la cama leyendo el último relato que escribió raymond carver antes de morir, se lo había recomendado una compañera del gimnasio y aunque no tenía una gran afición a la lectura, lo hacía para mantenerse viva en las retorcidas conversaciones de amas de casa aburridas. mientras, al otro lado de la habitación, Bill tarareaba esa canción tan famosa que se escucha a todas horas en la televisión, intentando ridículamente quitarse el calcetín del pie derecho.
llevaban días sin hablarse por un enfado común, absurdo, como la gran mayoría de los enfados. Bill intentó romper el hielo:
-los domingos se vuelven intratables a veces, me los imagino como señores mayores con trajes bien planchados fumando puros larguísimos y hablando de política regional en un club de mus. con sus pañuelos rojos en el bolsillo de la chaqueta, todos rojos, los pañuelos, ¿entiendes? ¿nunca has imaginado a los días de la semana como personas?-

otro sábado que no es como los de antes

2009-01-11T04:19:00.004+01:00

leía el final de el libro de jack en el que sus amigos más íntimos cuentan los últimos instantes de su vida, mientras mi autobús de vuelta a casa pasaba cerca de granada y de sus grandes montañas nevadas. estaba todo oscuro y los ocupantes dormían en absoluto silencio, en el asiento más alejado de cualquier otro asiento, iluminaba las páginas con la luz de un teléfono móvil sin batería. al terminar el día perdido entre otros días que creo que también andan perdidos, y recién llegado a una casa que todo el mundo se empeña en decir que es mi casa pero en la que aún no he encontrado ningún vinculo afectivo ni material; la tristessa me llegaba al darme cuenta de que todo es un entretenimiento para no aburrirte hasta que llega el momento de morir y entonces sólo te queda entonar una canción de tu infancia que recordarás con emoción.

silencio es la respuesta

2009-01-07T16:27:00.004+01:00

el frío se mete entre las uñas,
las sábanas dejan el rastro de la huida,
silencio es la respuesta.
los restos de algún que otro pecado
se resisten a abandonarme
y en las mañanas sufro su presencia.
la magia benefactora del chocolate

no acaba de funcionar.

parece que hoy tampoco va a cambiar nada
salvo que sea verdad
eso de que los miércoles no existen.
en ese caso, todo estaría como tiene que estar,
como en un desierto al llegar la noche,
como al final de la sesión en un cine de verano,
como en el último sorbo de una botella de oporto,
como en el bosque silencioso que es esta habitación.

la carretera

2009-01-04T23:02:00.004+01:00

¿cuál es tu camino, tio?: camino de santo, camino de loco, camino de arco iris, cualquier camino. un camino a cualquier parte y de cualquier modo.

Dean Moriarty en On the road

si esto es todo lo que hay mejor seguimos bailando

2008-12-19T17:47:00.005+01:00

mi abuelastra tiene esta tarde una función en su residencia de la tercera edad -que alguien me explique porque se le llama tercera edad-. van a hacer un belén viviente y a ella le ha tocado interpretar a un ángel. en momentos como este, la vida me asusta. me inquieta ver como al final de nuestros días volvemos a ser niños, teniendo que pasar por los mismos estados de ignorancia hacia todo lo que nos rodea y siendo cruelmente ridiculizados sin nuestra autorización racional. supongo que las sensaciones que se viven con el primer amor son parecidas a las del último, aunque sea un amor por el gotero o por un cuadro en la pared de la sala de estar, también el miedo a hacernos nuestras necesidades encima delante de toda la clase, la súbita felicidad que te proporcionan las pequeñas cosas, y el infatigable miedo a la soledad que nos persigue desde que soplamos la vela de nuestro primer cumpleaños hasta que de un maltrecho cuerpo sale un agónico suspiro final. creo que al menos, he encontrado un motivo para seguir haciendo las cosas bien, que al final de mi partida, cuando el arbitro marque el tiempo de descuento, no me disfracen de ángel en un belén viviente.

dejando constancia de todo esto

2008-12-17T00:29:00.005+01:00

hace tiempo que no me paro a escribir lo que siento, y mucho menos lo que pienso. siento y pienso tanto al cabo del día que resulta complicado acordarse y resumirlo para que lo lea alguien a quien poco le interesa, algo tan inservible e inútil como los pensamientos de alguien que piensa. los días pasan, lineales y vacíos, oscuros, casi muertos de frío, sin fotografía para recordar ni mensaje para guardar, esos que vivo patéticamente para los demás aunque siempre dentro de mi se produzcan explosiones de amor y odio hacia todo lo que percibo y mi sensación al final del día sea la de haber subido un escalón más hacia algo inexplorado y desconocido. no hay quien sepa lo que sufro y lo feliz que soy en un mismo minuto mientras no hago nada, los sueños que padezco y las pesadillas que alterno con café y periódico y las largas y sinuosas esperas en mi cama a que alguien venga a darme un solo motivo por ridículo y apestosamente repetitivo que sea, para levantar un cuerpo demasiado joven para estar cansado. definitivamente he entendido que la vida no está hecha para valientes, y aunque todos los fuegos artificiales y el rollo de la felicidad sean tan depresivos, espero y deseo que la vida siga siendo maravillosa, a pesar de todo, a pesar de todos.

el barrendero tararea su canción

2008-12-07T17:03:00.003+01:00

el barrendero tararea su canción inventada mientras el sol se despereza y aguarda el momento de salir. las calles siguen mojadas, un poco más viejas que anoche y con la misma sensación de indiferencia. mi momento de necesaria soledad llega al cruzar la esquina, cuando el día comienza para unos y termina para otros, en ese mismo momento en el que se alternan tantas vidas y nadie se atreve a dar los buenos días.
yo no tenía muy claro a donde ir, en realidad, no me esperaban ya en ningún sitio. me encargué de estropearlo todo con la siempre funcional receta de la sinceridad. largas ausencias, teléfonos en silencio, habitaciones vacías.
al coche le costó arrancar. la niebla, el sombrero y el silencio me convertían por un instante en protagonista de un cuadro de hopper. tomé el camino que me marcaban las luces verdes y al girar a la derecha entré en el puente más largo del mundo. la recta se hizo interminable y jamás pude ver el final, entonces una frase pasó de largo por mi cabeza; 'si, definitivamente, me gusta la vida.'

de mentiras y un poco más

2008-11-30T17:45:00.003+01:00

cuando una persona es mentira, diga lo que diga, miente, aunque haya en sí mismo una idea de verdad y como siempre, las intenciones sean buenas.
así puedo entender que cuando te mientes a ti mismo, mientes al andar, al respirar y dejas de estar vivo. entonces, acabarás vagando entre mentiras por las calles de un otoño muy frío, y puede que parezcas más vivo que nunca, cuando en realidad hace tiempo que has muerto, muerto de mentira, claro.
puede ser incluso que todo lo que nos rodea sea mentira, y a partir de eso muchos de nosotros seríamos una mentira dentro de una aún más grande, donde todo está desprovisto de improvisación y el viento sopla sin dirección, buscando hacer su cometido. todo estaba así cuando llegué y así debe quedarse hasta que me vaya, esté bien o mal, sea mentira o verdad.
será mi escepticismo, pero últimamente solo veo mentiras, gente descolocada buscando un trozo de tarta en un cumpleaños caótico, la lluvia con miedo a caer, mañana con miedo a llegar.

consejos de supervivencia. Fase 1.

2008-11-27T17:24:00.004+01:00

hazte preguntas, duda de todo, no creas en nada.
ten miedo y un abrigo largo.
vive en otro tiempo, en una ciudad que no sea la tuya.
enamórate de una canción y después aprende a vivir sin ella.
lee Así habló Zaratustra en la barra de un bar.
no dejes nunca de comer mandarinas muy pequeñas.
llama periódicamente al número gratuito de tu compañía telefónica.
compra un Moleskine, escribe cualquier cosa interesante y tíralo al río.

domingo extrañamente religioso

2008-11-17T12:17:00.003+01:00

con la sensación de estar siempre huyendo de algo que no me gusta y al mismo tiempo buscando algo que no conozco, decidí sentarme en un banco de piedra negro que con el frío de la larga tarde hace congelarse a mis distinguidas posaderas. como de costumbre irrumpió en la escena un hombre de la calle, de estos que la gente llama 'vagabundos desgraciados' o algo parecido. sin duda, era un hombre con clase, abrigo largo y sombrero elegante que lucía a juego con el cartón de don simón.
el hombre podría parecer el típico borracho que te suelta una serie de historias sobre su pasado que aburren y dan pena al personal que pasea tranquilo con su mujer y sus hijos en un plácido domingo otoñal, y puede que en realidad así fuera, pero no por serlo deja de tener cierto interés, al menos a mi entender. él sostenía que hace unos años fue pastor de ovejas y cabras en un pueblo no muy lejano, y que por supuesto nunca había tratado mal a sus padres, porque según palabras textuales, 'a un padre nunca hay que tirarle'. después de cantar algo por soleares con una voz bastante digna y contar que ha compartido escenarios con los mejores cantaores de mi españa, comenzó a llorar sin explicación. y a mi, no se si solo a mi o a alguien más, se me encogió el corazón (a los que entraban en la iglesia a adorar a Dios nuestro señor benefactor y bondadoso, ya saben eso de ayudar al prójimo, dar cobijo al indigente y repartir nuestros bienes entre los más necesitados, les estaba molestando bastante la escena), hablaba de la ausencia de sus hijos, teorías acerca de que nadie es mejor que nadie y sobretodo poemas y declaraciones de amor hacia la que un día fue su mujer.
eran cerca de las ocho, y estaba a punto de empezar la misa en la catedral, casualmente el cura que iba a darla era mi antiguo profesor de filosofía, un hombre cuanto menos peculiar. durante un instante pensé en entrar y pasar allí un largo rato escuchando y reflexionando sobre un posible futuro como ferviente y casi fanático religioso, tomando la posibilidad de que me llegue la salvación en un momento de mi vida absolutamente confuso, que la palabra de Dios me guíe hasta el fin como ya le ocurrió a Dylan a finales de los 70 (también pensé en el budismo y en adentrarme en la cultura oriental después de leer todas la teorías de los beatniks sobre el Dharma). pero después de todo aquello di por terminada la fiesta y me fui de aquél frío banco negro y mal colocado, me llevé mis dudas religiosas y morales y a ellos les dejé con sus problemas de fe y sus miedos ancestrales a salir del establishment.

13/11/08 00.14

2008-11-13T17:27:00.003+01:00

siempre nos escondemos en la misma esquina
agarrados a la barra que sostiene nuestras noches

hay un espejo antiguo con un marco de madera
en el reflejo solo veo el escenario.

pido otra cerveza antes de que se acabe la primera.
no para de entrar gente,
les muestro mi mejor cara.

empiezo a quedarme solo,
-mientras tu sonrisa siga escondida el mundo no dejará de girar-.

se quitan sus abrigos de postín
y los colocan encima del mio,
sacan y sacan billetes que nunca había visto.

suenan los primeros acordes
no paran de hablar de sus problemas con hacienda
del tráfico,
del tiempo.

dejando a un lado los pequeños y sórdidos detalles,
me doy la vuelta
cierro los ojos
les deseo el peor de los conciertos
y nos vamos.

ten years after - 1969

2008-11-12T13:14:00.007+01:00

entonces se acabó la canción, y las farolas se apagaron, las calles se cerraron, y todo lo bonito que hay en el mundo se volvió feo y sentí que a veces la felicidad no merece la pena por la gran desolación que me inunda cuando pasa y se va y desaparece.

1.

2008-11-09T16:17:00.005+01:00

Después de flanear toda la mañana del lunes anterior, y sin haber sacado ninguna conclusión clara sobre su futuro, nos dijo a los allí presentes que iniciaba una etapa de reflexión profunda y que dejaba de trabajar y de vivir la vida absolutamente normal que hasta ese día le era impuesta.
Decidió volar lejos, en avión claro, siempre en primera clase, huyendo de todo pero sin renunciar al lujo. Intensamente identificado con el sufrimiento de las clases más bajas pero exigiendo que cada día le llamen de usted. Entonces, con mucho miedo en el cuerpo aterrizó en aquella ciudad de aquél país, y se construyó una cabaña en el bosque más alto y verde del mundo, se instaló una gran chimenea y llenó el suelo de mantas, desde ese momento y hasta este otro, no ha dejado de reflexionar ni un segundo, ni dormir ni comer ni follar, solo pensar y dar vueltas a ideas superfluas para construir proyectos que se caían con el soplo de una mosca.
Recibí ayer su carta y realmente me emocionó ver como desaparecía de su propia vida sin avisar, como fue capaz de permanecer sobrio y recto en los momentos de duda y cazar así los retazos del destino, que siempre le habían sido esquivos. En aquél instante en el que dejé el papel sobre la silla, el mundo se hizo pequeño y pensé que podíamos hacer todo lo que quisiéramos con él.

manejar el silencio es más difícil que manejar la palabra

2008-11-07T02:34:00.004+01:00

El paso de los días y sobretodo de las situaciones o experiencias, llamenlo como quieran, me enseña a disfrutar de las pequeñas cosas que se hacen grandes y a la vez hacen absolutamente insignificantes a las más grandes. Quisiera contar que hoy he amanecido mirando al mar, tan infinito y azul, tan inmensamente relajador, con sus gaviotas en la orilla, sus mayores paseando y un sol de noviembre que arropaba a las primeras dudas, esas que nacen de tus sueños y que no se eliminan hasta el primer sorbo de café. También, por qué no, podría decir que el bairro alto de Lisboa se convierte en el salón de mi casa y me acoge y me embriaga con la clase que le caracteriza, y aun así me alegra ver los malos modales del conductor del tranvía amarillo, y los altos precios de las exquisitas tiendas de vinilos. Al fin y al cabo, al llegar la noche y cuando uno tiene que ir a dormir sin sueño, le llegan las sensaciones de lo vivido, lo perdido y lo ganado, y haciendo un vulgar recuento de las cosas que sobrevuelan y de las cuales elijo las mejores, me atrevo a decir que hoy, y sin lugar a dudas, ha sido un gran día.

El Enemigo

2008-11-01T23:26:00.004+01:00

Mi juventud no fue sino una tenebrosa tormenta
atravesada aquí y allá por destellantes soles;
el trueno y la lluvia han provocado tales estragos
que en mi jardín si apenas quedan los bermejos frutos.

Ahí yo he alcanzado el otoño de las ideas,
y debo emplear la pala y los rastrillos
para reunir de nuevo las tierras anegadas,
donde el agua cava fosas tan grandes como tumbas.

¿Y quién sabe si las flores nuevas que yo sueño
encontrarán en este suelo lavado como arena
el místico alimento que les dará su vigor?

¡Oh, dolor! ¡Oh, dolor! El tiempo se devora la vida
y el oscuro enemigo que nos roe el corazón
al beberse nuestra sangre crece y se fortalece.

Charles Baudelaire. Las flores del mal

necesito muchas cosas pero ninguna me hace falta

2008-10-27T15:36:00.004+01:00

será mucho mejor a partir de ahora
todos os vais a dar cuenta
del gran avance que he conseguido
a través de las calles estrechas
oscuras de un lugar
que debe ser parecido
a las puertas del cielo.
saltando de esquina en esquina
cazando resquicios perdidos de sol
llenando el alma de pasajes inventados
de un libro que no existe,
buscando como un loco
algo que no se si es real.
los errores se convertirán en aciertos
a lo largo del tiempo
mientras todo va cambiando.
siendo nuevo cada día,
con el cuerpo contaminado
a punto de explotarme el corazón.
no puedo parar de moverme
entre las piedras de un color especial
de barra en barra matando fantasmas
quedándome solo
subiéndome la fiebre hasta hacerme delirar
entonces miro hacia atrás
no hay NADA
lo único que puedo hacer
seguir huyendo.

no te salves

2008-10-21T22:40:00.001+02:00

no te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino

y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Mario Benedetti.

Gracias a Marta.

festival de octubre en un parque lleno de hojas secas

2008-10-20T13:30:00.005+02:00

hay un 'pequeño hombre que duerme' en el banco de enfrente.
el sonido estridente de un camión cisterna le despierta.
se incorpora. coloca la chaqueta de su chándal verde de hace al menos veinte años.
mira su reloj casio, 11:52 a.m. su vida está tan vacía y lejana que no recuerda que solía hacer a esta hora. echa una tímida meada en el árbol más cercano mientras una mujer le tapa los ojos a su hijo y se escuchan los rumores y las risas de las empleadas de limpieza del parque.
vuelve a dormirse. yo y mi flamante otro yo retomamos la lectura de on the road, dean moriarty acaba de llegar a la ciudad.
no me pregunto qué hago aquí, y afirmo que ese 'pequeño hombre que duerme' y yo, no somos tan diferentes.

núnca te preguntes nada

2008-10-19T19:56:00.003+02:00

-¡hay que follarse a la vida!
-si. pero yo me siento un poco incómodo.
-¿la gente nos mira?
-no saben hacer otra cosa que mirar, y llamarme pete doherty, son simples.
-no ven nada, solo miran.
-te buscan errores para sentir que los suyos no son tan graves. están enfermos.
-me duele la cabeza, no me gusta el gintonic.
-creo que he perdido otra oportunidad. pero creo que me da igual.
-no hay nada peor que demasiado tarde.
-ya me lo has dicho muchas veces, déjalo.
-mira esa chica...
-pon una de charlie parker, por favor.
-¿estás encerrado en una vida que no es la tuya, verdad?
-qué dices, solo quiero escuchar un poco de jazz.
-te consuelas diciendo que la felicidad es cosa de ignorantes.
-definitivamente enrique octavo era un tipo con suerte. de esos que van al casino y les tienen que echar a patadas.
-creo que ahora mismo estamos muy bien.
-no, yo sigo estando incómodo.
-¿con quién hablas?
-contigo, ¿no?
-creo que somos la misma persona, pero no lo digas por ahí, pensarán que estás loco.
-los locos son ellos...
-O. hazme un SANDWICH, mixto. gracias.

enjaulados

2008-10-09T18:22:00.003+02:00

acabarán por volverme un loco peligroso. enjaulados en sus más básicos deseos de éxito, embriagan sus máscaras hasta parecer ellos mismos y son observados por señoritas de dudosa reputación. aún así permanecen felices teniendo todo lo que necesitan, pero a estas últimas horas afloran sensaciones de abatimiento y la mentira pesa como una losa arrastrada por la playa.
yo soy el único que tiene la llave de la ventana al mundo platónico de las ideas.-tan jóvenes como tú-. los pájaros saben lo que hacen cuando escapan de la noche entre las ramas, observando el circo sinfín de la ciudad, y al final todos salimos perdiendo.

turnedo

2008-10-03T14:03:00.005+02:00

la cantaba a las 6.41 mientras volvía a casa y cruzaba solo el puente que une mi casa con el resto de la ciudad. más que cantarla, la gritaba, para que pudieras escucharme. me dejé la garganta en ello por si la música de algún bar te impedía enterarte de la película. ¿sabes? quizás jamás te enteres.
te morirás, te irás a la tumba sin conocer nada del funcionamiento del mundo, de como se hacen las cosas y de como volver a casa en una de las primeras noches de octubre cuando el miedo te impida pisar el freno y el puente que une mi casa con el resto de la ciudad se haga tan largo que tu cara aparezca en las señales de limitación de velocidad.

¡callaos ya!

2008-09-29T13:20:00.005+02:00

no tengo nada que decir. ¡vente a Salamanca!. las suecas son la ostia. no me volverás a ver.
bruno cerró los ojos mientras le meaban en la cara. necesitas un sobre nuevo. ¿a qué hora te han dado cita?. se te ha caído esto. ¡llama a tu hermana!. has aparcado fatal. te conozco de algo. no puedes entrar con sombrero. ayer te vi. continúe la marcha. ¿qué te pasa?. mañana entrenamos a las 18.45. voy a llegar tarde, avisa a los demás. I like what you say. penalty polémico en el último minuto. trabajan en escenas de acción. organización y métodos de trabajo. ¿qué hay de comer?. hoy vienen los niños. ¿mañana salimos?. tío, ¿estás bien?. ¡ya tengo casa!. me voy a Italia. se agrava el estado de salud de la duquesa. If you love me, baby. ya es tarde. ¡vaya ciego llevo!.
¿esa tiene novio?. he aprobado tres. en el campo no hay cobertura. like a rolling stone...

Vacío, 12. m. Falta, carencia o ausencia de alguna cosa o persona que se echa de menos.

ser amable y simpático

2008-09-26T16:47:00.004+02:00

13.35.
es viernes, miro hacia atrás, vincent vega y jules winnfield me apuntan con sus armas.
mis últimas semanas han sido una continuación de cosas mal hechas y DESPEDIDAS.
la soledad elegida está empezando a convertirse en soledad impuesta, y ya no hace tanta gracia.
he decidido darme una oportunidad más, como cuando no existían errores a mi alcance. antes de nada, creo que puedo hacer las cosas bien; que estén orgullosos de mi, peinarme y usar colonia, no ponerme más esas zapatillas desvencijadas, madrugar, correr un poco más, llegar antes, interesarme por alguien, ser amable y simpático con todos los imbéciles del mundo, dar los buenos días, ir a clase, atender a lo que me dice un licenciado con traje y corbata, estudiar derecho mercantil y sindical, lavarme los dientes, no despreciar a las chicas modernas con ganas de tener un novio que las quiera, beber menos, peinarme y usar colonia, ser amable y simpático, dar los buenos días...

no dejo de mentirme.

stringman

2008-09-20T20:11:00.003+02:00

mucho calor que se te pega a la piel,
pero por fin un poco de aire fresco
que me alivia durante aproximadamente
veintitrés minutos.

recorro la ciudad, atestada de gente con bolsas.
acaban de saciar una necesidad, no necesaria,
que se va a reproducir en cualquier otra necesidad
en cuanto entren en sus casas.

suena stringman de neil young,
anochece, atasco, el rojo se vuelve verde.
parece que por fin encontré un lugar de paz
justo en una esquina, entre poesía y psicología.
sillón bajo de cuero negro, mesita para colocar los libros
y vistas a la calle, a la gente que pasea
atestada de necesidades.

grosso merdo

2008-09-19T17:45:00.004+02:00

playboys con barba de cuatro días miran a ver si les miramos, y nosotros miramos cómo miran si les miramos, y ellos nos miran mirar cómo miran si les miramos y todo constituye un ballet interminable que recuerda 'el palacio de los espejos', una vieja atracción de feria, una especie de laberinto de espejos en el que uno se va golpeando contra su propia imagen.

13,99 Frédéric Beigbeder

a las ocho y diez

2008-09-17T13:08:00.003+02:00

el partido estaba apunto de acabar y había sido un día normal de un mes normal.
la mesa se llenaba de porquerías, bolsas vacías, manchas de comida china, pequeños papeles difíciles de recoger. me había quedado solo en aquella casa, y me vinieron a la cabeza los momentos en que empezamos a creernos el uno al otro. escogimos aquél lugar porque tenía vistas grandiosas y una pared de ladrillo que recordaba a mi casa de la infancia. el salón era amplio y la cocina daba a un patio interior donde las vecinas regaban sus geranios. la cama era demasiado grande para una sola persona, hacía mucho frío bajo las mantas.

la última conversación que tuvimos no fue muy amigable, discutimos como siempre pero con un tono de solemnidad y despedida que me supo a un interminable final que nunca acaba de llegar. la hostilidad ha sido muy protagonista en nuestros últimos encuentros, y siempre acabamos por odiarnos durante unos días.
llamó un poco tarde, y estaba ya medio dormido, cuando me despiertan así no puedo decir nada que suene bien.
¿cómo estás?-
dormido y jodido, ¿por qué?.-
por nada, necesitaba saber como estás, hace mucho que no se de ti.-
no necesitas nada de eso, y yo tampoco.-
en serio, dime que tal estás...-
no te importa una mierda, ni a ti ni a nadie. a nadie le debe importar como estoy, así está todo bien. ahora cuelga, déjame dormir y no vuelvas a llamar.-
puedo ser muy pesada.-
y muchas otras cosas.-
joder, tu antes no eras así.-
nunca me has mirado a los ojos, nunca has sabido cómo soy.-

apagué el teléfono. ya era suficiente. mi equipo perdió y en la mesa se acumulan las penas.

qué bonita eres

2008-09-14T02:36:00.002+02:00

la luz de la mañana
papel higiénico a estrenar
tu piel de gallina
todaslasestrellasdeluniverso
alineadas para mi.

la noche oscura sin alcohol
por fin se cayó
y el silencio me ha dado
un sitio en el mundo
donde poner la ropa a secar.

esa gente en la calle
celebrando
que no son felices
me hacen sentir
afortunadamente bien.

¿qué quieres ser?

2008-09-11T12:48:00.003+02:00

me he acercado al campus un rato para ver si se había convertido en un parque de atracciones, pero no ha habido suerte. están adecentado las carreteras, pintando los bancos, regando los árboles, todo para que los nuevos adeptos se sientan como en el paraíso.
con motivo de la nueva campaña de captación y para evitar la llamada fuga de cerebros, han colocado en la fachada un cartel gigante en el que se lee '¿qué quieres ser?'. no he podido evitar reírme.
para terminar han instalado bandas sonoras en la recta de entrada, así consiguen joder mis diez segundos de libertad antes de entrar en clase. parece que en el fondo no quieren que vaya.

Os dejo con un poema de bukowski que he leído esta mañana a eso de las 8.45 mientras le quitaba las hormigas a mi desayuno:

AH, SI

hay cosas peores
que estar solo
pero a menudo hacen falta décadas
para entenderlo
y en la mayoría de los casos
cuando lo entiendes
ya es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
demasiado tarde.

Poemas 1981-1984

maggie's farm 1965

2008-09-10T13:44:00.003+02:00

después de esta actuación, no volvió a tocar allí.
enfureció a todos los amantes del folk.
legendarios cantantes que admiraba le criticaron y salieron corriendo del recinto.
los abucheos eran interminables ( se oyen perfectamente al final de la canción )
la única razón: hacer rock'n roll.
la mejor canción en directo que he escuchado nunca, y si no os gusta, que sepáis que es de las más importantes de la historia del rock.

fuck the pain away

2008-09-03T23:13:00.003+02:00

a veces el camino que parece más largo, es más largo aún de lo que parece.

la bolsa gotea, el plato está roto, la carne se ha quemado, el baño se inunda, la cama desecha.
aquellos tan lejos, estos tan cerca, todo tan mal colocado que asusta.
la ausencia, el silencio, el frío del sudor de intentar y no poder, lo tuyo y lo mio porque ya no existe nada nuestro.

los cajones están llenos de recuerdos que huelen a recuerdos encerrados en cajones.

la sonrisa perfecta

2008-09-01T17:58:00.002+02:00

-¿cómo te encuentras?
-mal. quiero estar solo.
-te ha faltado amor, por eso estás trastornado.
-la gente no necesita amor, lo que necesita es triunfar de una manera u otra.
-pero la biblia dice; 'ama a tu prójimo'
-eso puede significar; 'déjalo en paz'.

factotum. Charles Bukowski

habitaciones separadas

2008-08-29T13:03:00.001+02:00

"Está solo. Para seguir camino
se muestra despegado de las cosas.
No lleva provisiones.
Cuando pasan los días
y al final de la tarde piensa en lo sucedido,
tan sólo le conmueve
ese acierto imprevisto
del que pudo vivir la propia vida
en el seguro azar de su conciencia,
así, naturalmente, sin deudas ni banderas.

Una vez dijo amor.
Se poblaron sus labios de ceniza.

Dijo también mañana
con los ojos negados al presente
y sólo tuvo sombras que apretar en la mano,
fantasmas como saldo,
un camino de nubes.

Soledad, libertad,
dos palabras que suelen apoyarse
en los hombros heridos del viajero.

De todo se hace cargo, de nada se convence.
Sus huellas tienen hoy la quemadura
de los sueños vacíos.

No quiere renunciar. Para seguir camino
acepta que la vida se refugie
en una habitación que no es la suya.
La luz se queda siempre detrás de una ventana.
Al otro lado de la puerta
suele escuchar los pasos de la noche.

Sabe que le resulta necesario
aprender a vivir en otra edad,
en otro amor,
en otro tiempo.

Tiempo de habitaciones separadas."

Luis García Montero

vino o cerveza?

2008-08-27T13:29:00.002+02:00

coloqué las fotos.
la caja de un trofeo
hizo de improvisado marco.
en una sonreía,
en la otra aún más.

cada uno sabe qué hacer
con sus problemas,
cómo solucionarlos,
cómo escapar.
nadie necesita ayuda.
¿por qué no os calláis?

no se qué va a ser de mi
en lo próximos días.
¡viva la vida!

galán de noche

2008-08-25T22:45:00.003+02:00

no hay nada que me guste más que oler las plantas del jardín mientras anochece. hoy lo hice leyendo los esbozos de kerouac, grandes poemas improvisados que escribía en su libreta mientras aguardaba al siguiente tren. según parece en los años 50 era sencillo recorrer estados unidos con los bolsillos vacíos, aprovechándose de camioneros y viajeros solitarios, hoy en día eso es una utopía. ahora todo se basa en gasolineras, billetes, atascos y baños vacíos. viajar es meterte en un problema, no salir de ellos.

en el jardín hay muchos tipos de flores que atraen a las avispas, un toldo verde y sillas envejecidas de un blanco amarillo. la ropa tendida gotea y algunos pájaros negros se posan en la cuerda. el pequeño pino que me regalaron en navidad fruto de una relación pasada está más verde que nunca, quizás eso quiera decirme algo, o simplemente sea la época en la que ese pino se embellece. no se nada de las plantas.

aparco el libro y hago una retrospectiva del jardín. barbacoas repletas de gente que ya no está, mis hermanos tumbados en el césped que ya no está, mis balones pinchados y los rosales afilados.
ahí celebré mis primeros trece cumpleaños, iban todos los niños del barrio; a algunos no los conocía y la mayoría venían solo para romper la piñata. muchos de ellos han acabado muy mal, otros van muy bien y algunos aún no hemos empezado.

sonó el teléfono, dije adiós a todo aquello, cerré la puerta y volví a la realidad.

Chapman

2008-08-24T18:45:00.002+02:00

lo que realmente me encanta de una canción o de un libro, es que si el autor te llega, te sientes como si fuera un buen amigo tuyo, al que puedes llamar por teléfono siempre que quieras.

todo el mundo necesita algo, encontrar algo. todo el mundo está resquebrajado y roto, debes encontrar algo que te arregle, que te lleve lejos y te convierta en un todo.

Chapter 27. El asesinato de John Lennon

cómo se llega a ser lo que se es

2008-08-23T19:43:00.002+02:00

ahora es el momento de decir que ahora es la única explicación que le doy a los momentos.
mala praxis de un pensamiento que descubrí ayer y olvidé cinco minutos después, ¿eso significa algo?
Ecce homo es un manual de vanidad, seguro que lo escribió pensando que yo lo iba a leer un sábado por la tarde.
runaway, runaway, runaway....

esbozos

2008-08-21T19:49:00.003+02:00

estaba sentado,
y de repente una gran taquicardia
seguida de sudores fríos.
la ventana se nublaba y golpeaba.
volaban los folios por la habitación.
recuerdos,
estaba echando de menos.

no lo había olvidado,
sabía como hacerlo pero no quise.
salí a la carretera
adelanté a ocho camiones,
llegué a otro país, media vuelta,
y a casa.

esbozos de un tiempo mejor,
de un agosto con sol.
libretas repletas de cosas por hacer
lamentos encerrados en mi piel.

buenos días

2008-08-19T23:51:00.002+02:00

quizás no debí haberme despertado, fue como salir de una pesadilla para meterte en otra. cuando amanezco mi boca siempre está llena de arena y la persiana deja dos cuadros de luz que se proyectan contra el armario. la mesa desordenada me avisa de que nada ha cambiado y se produce un instante de incertidumbre en el que los motivos que me hacen levantar pasan ante mí, silencio y más silencio.
cuando quizás no debí haberme despertado no desayuno, ni lloro. tampoco me lavo la cara con mucha insistencia ni doy los buenos días al extraño del espejo. no suelo hacer la cama ni pensar mucho en mis primeros pasos. necesito diez minutos para saber que me he equivocado y que no va a ser un buen día. mientras escupo arena espero que alguien se atreva a poner su mano sobre mi cabeza y diga eso de, 'buenos días'.

dylan & lennon

2008-08-14T13:15:00.001+02:00

01.21

2008-08-09T01:21:00.002+02:00

estoy CANSADO de atravesar SOLO el puente que une mi casa con el resto de la ciudad.

creo que es el puente más largo del mundo.

a propósito de mi

2008-08-03T17:50:00.002+02:00

hablaba de la importancia de estar en paz con uno mismo, no paraba de decir cosas tan interesantes que ni yo mismo me las creía. analizaba situaciones cotidianas y las comparaba con relatos literarios de la generación beat, tenía la mente tan lúcida que pude ver más allá de las estrellas.
descubrí un miedo que creía tener escondido y lo intenté erradicar silenciosamente, pero las conclusiones fueron otras. quizás tenga demasiados cabos por atar y a la vez esté atado a muchos otros cabos o quién sabe si el miedo es querer demasiado y conformarse con vivir otras vidas. pero no me pienso resignar a decorar lo que tengo para que parezca mejor, necesito otras cosas, un big bang.

mientras sucede, escuchemos algo de música...

mañana será otro día

2008-07-24T18:50:00.003+02:00

si llovía o no me daba igual, me importaba más que no se terminara el vino. estaba tranquilo, a pesar de todo perder la calma nunca ha sido un problema para mi, quizás en algún momento hace algunos años un día a una hora concreta, pero no ahora.
la habitación encerraba una ligera oscuridad que arropaba mis temblores, ella ya se había ido hace algún tiempo, pero las cosas no cambiaron mucho desde entonces, todo seguía oliendo igual. los papeles tirados por el suelo y algún espejo roto eran reflejo de otras noches peores, los dejaba ahí como prueba de que estuve peor o igual de mal, me ayudaban a creer en la mañana siguiente aunque no existiera.
en la calle se escuchaban los ruidos de siempre, las motos eran viejas y ahuyentaban a los pájaros, la fiesta del edificio de enfrente se estaba desmadrando y los bares intentaban echar el cierre. vivía en un barrio antiguo, de esos con la ropa tendida en la calle y donde las señoras recibían a las primeras horas de sol en banquetas de madera al cobijo de sus puertas. tenía cierto punto de armonía en algunas horas del día, cuando el peluquero subía el volumen de la música y pasaba por allí mismo alguna excursión de orientales. no había muchos sitios mejores en la ciudad.
las llamadas de teléfono se sucedían a medida que disminuía el vino en la botella, eran llamadas sin respuesta y sin sentido. ella no iba a volver y aunque no era capaz de darme cuenta, yo tampoco quería que volviera. el sentimiento de culpabilidad era tan denso y fuerte que me impedía ver lo que realmente estaba pasando, me estaba convirtiendo en un anciano de veintiún años.
sentía la necesidad de volver a mi casa, sin saber realmente dónde. quería redimirme de esta sensación de abandono en mis orígenes, con las lunas repletas de sueños sin recuerdos, no podía convertirme en esto. me fui a dormir con un fuerte dolor de cabeza, gritando en susurros para que alguien llegara algún día a limpiar toda esta basura. -mañana será otro día-.

water proof

2008-07-23T23:40:00.004+02:00

leer ayuda a escribir pero es contraproducente para tu vida social, hablo menos y peor, escribo menos y peor, leo más y mejor. verano solitario, caluroso y algo monotono.

El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco. Charles Bukowski
Pulp. Charles Bukoswki
Los vagabundos del Dharma. Jack Kerouac
Crónicas I. Bob Dylan
1984. George Orwell

existe el silencio

2008-07-22T20:18:00.004+02:00

Caños de Meca (Cádiz) Julio 2008

lo sé

2008-07-20T00:08:00.001+02:00

se puede andar sin tocar el suelo, lo sé
por aquel día en la calle más grande del mundo
dibujando tu silueta con los pies
cruzando esquinas
balanzeando tus piernas en una cuerda imaginaria
entre mis grandes dedos de pianista.

lo sé porque he vivido en ti y te he conocido eterna
mientras existías
hasta el día que decidiste
no existir.
he inundado mi cuerpo de alcohol
intentando olvidar
para caer en la cuenta, en este mismo instante
de que olvidarte fue imposible
hasta el día que decidiste
no existir.

praia da california

2008-07-19T16:39:00.003+02:00

mientras la luna avanzaba por la terraza iluminando trozos oscuros de mar, el humo recorría mi cuerpo eliminando dudas de tristeza y la noche se curaba las heridas agarrándome las manos.
las cosas allí no podían salir mal, había demasiados atardeceres lejos de ti como para que pudiera echar la vista atras para mirarte sin querer. pero ahora he vuelto sin estar aquí, tan cerca de ti.
tanto tu, que falto yo. tan poco yo, que sobras tu.

a hard rain

2008-07-11T13:33:00.003+02:00

soy el suelo después de un botellón masivo, soy una calle de tiendas un domingo por la tarde, soy una playa en invierno, un piloto con vértigo, soy una cartera vacía, un apartamento en el callejón sin salida, soy todo lo que nunca he sido, lo que tengo que ser. curvas sin luces, anochece y suena a hard rain's..., el día ha acabado para mi.

tengo el estómago lleno de cosas afiladas

2008-07-08T16:55:00.002+02:00

siempre he permanecido a la espera, en el rincón más alejado de la ventana, anunciando los finales en voz baja y sufriendo con los pequeños detalles insignificantes, amargos y desesperanzadores.
ahora mi existencia se suma al caos reinante y las cosas dejan de tener sentido, todo se resume a una veloz carrera por el mundo en el que uno no puede pararse a admirar la verdadera belleza de las cosas. sólo puedes avanzar, correr, agitar las manos y gritar que quieres ser libre sin saber disfrutar de una noche con estrellas.
la vida aquí es frágil, volátil, y se escapa a las percepciones simples. sin explicación sigo escribiendo errores en la lista y dejando atrás las consecuencias de noches agitadas, y resacas llenas de remordimientos. y me sigo preguntando dónde estás ahora mismo, qué te preocupa, qué te hace feliz...
en la carretera, almacenando mil historias en mi memoria. memento mori

excusas

2008-06-24T23:45:00.003+02:00

cuento los minutos
sostengo en mis manos
el palo que mantiene erecta
mi cordura.
cerveza, comida
calor, nada en la televisión.
me arranco las ganas
de volver a verte danzar
entre las nubes
las de aquél cielo
que pinté para ti.
y como decía el borracho:
"siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."
todo esto era una excusa
para poner la canción.

san juan

2008-06-23T21:45:00.004+02:00

bueno, ¿queda algo por decir?

estoy cansado de la gente, las caras, los zapatos, todas esas preguntas absurdas. todos paseando, abrazándose, comiéndose los minutos de los demás, comprando ropa cara y pintándose las uñas. atascados como mierda en un cubo, avanzan por la vida intentando ser reconocidos e importantes.
cuando uno se encierra en si mismo empieza a ser capaz de observar a los demás, y no es un intento de odiar a la sociedad ni a la humanidad ni rollos de esos, es frustración por tener que pegarse a un entorno que me toca vivir si no quieres ser un desheredado.

tengo que salir de aquí, estoy empezando a notar síntomas extraños, todo se me está cayendo encima, tu sombra, mi soledad, las estrellas que se apagan...

12.59

2008-06-22T12:59:00.005+02:00

cada vez que no respondes al teléfono me termino de leer un libro. mi habitación se está convirtiendo en una gran biblioteca.
y entonces me prometo que no volveré a hacerlo mientras cambio de canción.

autopista

2008-06-15T13:12:00.002+02:00

ahora resulta que las anchas avenidas se han convertido en estrechos callejones, que las altas palmeras son ridículos arbustos, que todo lo voluptuoso y genial de nuestras vidas se transforma sin piedad en insignificante ceniza.
yo me mantengo siendo el resultado de mis errores, una multiplicación con denominador común. un asustado espantasueños vestido con la obligación de ser feliz.
con la blanca sensación del tiempo perdido, guardando tus recuerdos en un saco roto y mordido por las noches del invierno pasado, avanzo y dejo avanzar.

80 pesetas al año

2008-06-12T20:25:00.003+02:00

mi abuela estaba leyendo una revista del 78, la suscripción costaba 80 pesetas al año.
me ha dicho que en Kenia hay elefantes tan grandes que sacaban a los trenes de la vía, y que necesitan más de 300 kilos de comida y 200 litros de agua. dice que tienen que ser animales increíbles y que le gustaría verlos.
aún le quedan cosas por hacer, pero es joven, sólo tiene 99 años.

78-80-300-200-99

preguntándo a las paredes

2008-06-11T21:37:00.002+02:00

¿qué pasa cuando sales a la calle y no ves nada?

nadie responde y mucha gente escucha las suplicas de vacío que arranco de la garganta, presa aún de una noche de pesadillas con nombre y apellidos.

¿qué pasa cuando exprimes un zumo y te salpican gotas en los ojos?

demasiado temprano para estar despierto y consciente de lo que perdemos por la incesante caída de los minutos y segundos, los que tiramos a la basura buscando un porqué a nuestras palabras, a nuestros miedos.

¿qué pasa cuando cerramos la puerta y nos quedamos dentro alejado de todo lo que hay fuera?

pierdes consistencia mental por aquellas noches locas en las que decías a todo que ¡si!, sin pensar, sin vergüenza, tirando piedras a tu futuro.

preguntas a otras respuestas, sentimientos a otros momentos.

ssshhh

2008-06-03T00:13:00.002+02:00

silla
papel
pies-fríos

miedo

nervios
pastillas
10€
luces
ayer
recibos
ruido
blanco

blanco-silencio

estropajo de esparto

2008-06-01T21:42:00.003+02:00

ave maría purísima

2008-05-30T00:56:00.003+02:00

esta noche rezo a la santísima virgen de mi soledad, que ya se ha follado a tanta gente que de virgen solo le queda el manto. eso si, es un manto que abriga y no deja entrar a los mosquitos, que buscan chuparme la sangre para luego quedar plasmados y llenos de sangre en la blanca superficie.
no hay que dejar de mimar la devoción aunque te tire más la obligación.

notas

2008-05-25T13:54:00.002+02:00

escarbando entre los escombros de anoche intento salir al paso de un nuevo día, igual de nublado, igual de lluvioso. he tropezado con mi ropa tirada en el suelo y al levantarme olvidé todo lo que me has dicho estas semanas. parece que las cosas nunca van a acabar de salir bien.

rocks

2008-05-18T23:58:00.002+02:00

estoy bajo tierra.
escondido y asustado por la vorágine vital de ahí arriba, me he cavado un pequeño habitáculo donde podré dejar constancia de mis pequeñas vicisitudes morales.

mañana seguiré escarbando entre la arcilla y los restos romanos que pueblan mi región, hasta llegar a las tranquilas playas de Huelva, donde permaneceré en retiro espiritual con una pila considerable de apuntes de derecho.

volveré cuando empiece a echarte demasiado de menos.

solo

2008-05-17T00:22:00.005+02:00

solo,
nada más.
en una noche tan cerrada
que no pasa ni el aire.
las luces se clavan en mis ojos
y la desilusión me arrastra.
la vida se alterna cómodamente,
pero se lo intento poner difícil.
no se escribir,
ni ser feliz.

1997

2008-05-13T23:48:00.003+02:00

imágenes furtivas de una infancia rodeada de gente que no quería estar allí, césped para emular a las estrellas del mundial del 94 y piñatas para ser el héroe del día. todo era una preciosa película con ausencias inesperadas y un final puramente americano, los padres hablando de política en la sala de televisión y las mujeres criticando a las vecinas en la cocina recién estrenada.
entonces salías corriendo y todo el mundo te seguía, marcabas un gol, sangrabas sin quejarte, construías cabañas bajo el sol de agosto, llorabas escondido tras los coches y rompías cristales en fábricas abandonadas. eras el delincuente de tu calle, el jefe de tu casa, el emperador de tu pequeño mundo.
las noches de verano eran eternas y las primeras luces del amor aparecían en hogueras malditas. se escuchaban cuentos inventados sobre maleantes del barrio de al lado, robos, pinchazos, asesinatos y siempre el protagonista era el primo de un amigo. todo era una burbuja genialmente trazada por mentes superiores que impedían que fuéramos infelices durante aquellos años, los mejores años de nuestra vida.